Tráfagos

In front of the mirror you throw water on your face, look up and a giant floating eye slowly opens behind you. You can't move. Sharp pointy teeth form a grin below it. You stop breathing while it laughs.

A solid goo of tissue starts to exit your nose. You exhale forcefully and your brain comes out of the nostrils.

You wake up with cold sweat.

Why was I a creature with two eyes and four limbs, and why was I looking from behind?

Gastón R. Fernández G.

"No habría hecho esta (carta) tan larga, pero no he tenido el tiempo de hacerla más corta."

("Je n'ai fait celle-ci plus longue que parce que je n'ai pas eu le loisir de la faire plus courte").

Blaise Pascal.

Cartas Provinciales: Carta XVI, 1657.

La estatua, hecha por Augustin Pajou en 1785, se encuentra en el museo del Louvre.

Arte experimental literario. ¡Jutsu de continuidad ambiental!

Someto a la aprobación de la sociedad virtual internauta esta técnica con una historia de 200 palabras que he llamado provisionalmente:

Cálido carmesí manantío oscureciéndose coagulante con el viento en las nasales comisuras respiradoras de su díscolo dueño que avizora el cielo recostado en un incómodo y grande parche de duro pastizal donde azarosos nutrientes del valle se delegaron hasta hacer que casi doble la altura media de sus hermanas vegetales en el campo escarchado en que la lluvia ligera que llena al apreciado pozo profundo y se une al fluvial de veranos perecederos en arroyada intersecular da paso a copos de nieve que se posan en formas diferentes por la abrumadora suerte de no acercarse al chimenezco humo de pino combustible para fundirse en gotas pasajeras precipitadas hacia los techos fusteros de hogares modestos y amplios salones petropilastrados de entabladas superficies deslizándose hasta el suelo decadente de las calles entre el asentamiento abrazado por cordilleras boscosas repletas de espíritus de difícil apaciguamiento y bestias malhumoradas que ahuyentan a los más temerarios de sus despreciados cohabitantes humanos conflictivos infectados de vileza ejercitada en actos como aquel ambicioso reto enemistado contra el rey entre un círculo de gente hasta llegar al momento en que la vena perforada en cartílago roto por un nudillo extraño y un hueso propio cierra dejando de liberarlo.

Ah!, hey you. Knock.

Knock, knock, knock… What? I thought that? Why "knock"? How's it "knock"? Does that follow? Not unless it's later. So… this part could be a memory… but it would have to… Knock, knock… Oh, ha, ha, how silly. But who the hell is knocking at this hour? Knock, knock, knock… Who is it?! Room service. Ah, it's you guys, what do you want? It's very late now. It's half past seven. Open up, there's beer. Clanc, swish, gjyhiii. Clafffsss, tlinc, glug, glug, glug.

Gastón R. Fernández G.

Hay dos mosquitos que no me dejan dormir; uno está en mi habitación y el otro en mi espíritu.

Revolotean en el <pneuma>, <psique>, <aer> respectivo: el mío y el vacío; muy activos. Si me fío, despectivos, en el frío me comen vivo.

Malditos.

Gastón R. Fernández G.

Nychtophilia 1

Por su energía que lo alimenta, el viento descansa sobre sí, sólido, resistente.

Conoce mal la noche.

Sabemos que engaña.

Sube por lo favorito sin lo elemental.

Está en mala forma. Se ahoga mientras especula sus lecturas. Se atraganta con preguntas fofas. Se tutea con lo aparente y le deja su tutela. Le enseña su mano queriendo ofrecer lo puro, pero no nota que tiene carbón y ceniza, y el silbante viento le deja sin nada que le ayude a saber que existe.

Busca la vía que mantenga animado el cuerpo.

De su mundo muerto, la pesadilla cuida que esté despierto.

Se vuelve paranoico, atrapado entre placas de titanio indestructibles, irradiando ansias e incapaz de ver los lados.

De ahí el temor, la ira, la pesadilla, el delirio, la inutilidad.

No puede quedarse dormido: he ahí su debilidad.

Rompe el lucero nocturno y el crepúsculo del día.

Decía que los sentía, pero no sabía que los decía mal.

Así conoce: sorteando la verdad.

Por solo pensar de noche sin conocerla en realidad.

Se asfixia y enemista con su muerte.

Le sofoca la destreza que cree tener a oscuras,

pues solo ve certeza en las tinieblas taciturnas,

donde vive y se entrega a su suerte

con negligente fortaleza que aparenta.

Entre las risas y el regocijo de su fábula fue quedando solo, y por su afán de divertirse se hizo uno con la nada.

No con calma, no con harta.

No se cansa, no se aguada.

Se queda pobre en su fantasía.

Roba caras, roces y nalgas.

Toma tantas voces e infamia.

Por dentro grita, envejece y calla.

Suma de afectos,

suma de alcoholes,

destilo de derroche y despilfarro.

El límite lo tuerce y se retuerce abandonado.

Pasa helado por favores del demonio noche,

al que parece con un roce, el alma haber donado.

No recibe nada a cambio, y en la mirada cabizbajo, fuere lo que fuere, con el sol se inmoviliza.

Tira de colores,

de sabores y de miedos por montones,

objetos que encuentra en su camino,

del gatillo que aniquila los sueños y el destino.

Dime tus momentos de maldad que yo invado con los míos.

Alimento reptiles y los hago mineral, con lo demás, fríos.

Gran sombra, terminas con el resplandor que suspira el alba,

te alimentas del alma y tu espíritu es desconocido.

Callas mientras te consumen.

Eres juez y verdugo de lo que sucede en el día.

Gastón R. Fernández G.

Hey I love your blog! =)

Hey, thank you, that makes me glad 😊

¿Cuál es la afirmación más correcta?

A). El nombre de una persona es un código sin significado, designación temporal aleatoria dada por las circunstancias vinculadas a las personas que lo decidieron cuando llegaron, o a lo que deciden los que se ponen un nombre nuevo.

B). Es mucho más, lo es todo, es el núcleo de nuestra existencia, el punto de partida de una programación de la identidad individual que está presente de manera continua.

C). Un poco de eso y un poco de aquello.

D). La persona le da sentido al nombre.

E) Nuestro verdadero nombre está oculto y nos representa completamente.

F). Todas las anteriores.

G) Otra (especificar qué).

Un sábado

No sé por qué siento que el fin del mundo será un sábado, al menos creo que iniciará un día de esos en que se empieza uno a relajar un poco y a sentirse más tranquilo con la estupidez ajena; mi cuerpo ya se lo habrán comido los gusanos y lo habrán cagado dándole más vida a sus larvas o a algunas florecillas o arbustos o cactus o a un árbol que probablemente para entonces ya habrá muerto igualmente y reuniéndose, como hacen con normalidad: usualmente sin malignidad, con el resto de la vida orgánica, un ciclo se completará una vez más; y mis libros, que habrán de ser leídos por muchos ojos, ya habrían de haber sido ese día lo que hubieron habido ser muchos otros en sus fases periódicas de destrucción cinematográfica y olvido público. Aunque, quizás; y en esta opción mi esperanza, enfatizo, recae; tal vez, porque es más posible que las otras, esto, sin explicar ahora, lo insistiré si es necesario; habrá de estar mi obra siendo leída en muchas partes: originales, traducciones y versiones condensadas para normales y los que aprenden a leer en cualquier idioma y ese tipo de cosas que, aunque buenas por su interés, parecen malas a algunos autores; a mí, espero y objeto, ni vivo ni muerto me molestará mucho. Veré sin mi cuerpo a esos individuos con excelsos gustos por la literatura que estén disfrutando mis letras por enésima y última vez en la tierra, además de los que debatan mis obras filosóficas; le habré de proponer a los espíritus de los grandes que me antecedieron y siguieron que hagamos una gran fiesta con sus muchos más lectores y los míos, una vez calmado el alboroto cuando todo acabe, en un lugar neutro para dialogar con los que estarán invariablemente recónditos en el figurativo abajo.

Estornudé un par de veces y mis dedos escribieron esto en automático; en cada estornudo se escribieron muchas palabras y cuando vi la pantalla ya estaba hecho. Al parecer, a mi memoria muscular y algún lugar de mi cerebro les salió un par de estilos, hechos con la facilidad de usar los signos de puntuación después de hacer una prosa de cientos de palabras sin usar ninguno.

The people all you've spoken to have in your mind combined an intaglio of state semantic statement agrammatic merge in audio vigil visual sigil olio.